The Wonderful World of Cnidarians

Il Five Finger Death Punch era quel genere di posto che odiava. Visceralmente.
Non che ci fosse da stupirsi, in fondo Fumio odiava tutte le palestre, ma quella... quella in particolare era ancor più detestabile. Forse perché all'apparenza era normale, una normale palestra che nascondeva un segreto, e solo nei fine settimana apriva i sotterranei e rivelava il suo vero volto quale era stato progettato. Un seminterrato costruito ad arte, un "pacifico" buco dove nessuno badava più a quale parte recitavi nella vita normale, o a cosa fosse legale e cosa no; si schiudevano le porte e si lasciava fuori tutto ciò che non riguardasse il ring. Incontri clandestini. Lotta libera, uso delle unicità annesso. A volte delle vere e proprie battle royale dove a sopravvivere era il più forte, o il più abile. No, non era mai morto nessuno, ma diciamo che non si sarebbe stupito se un giorno gli fosse arrivata una notizia del genere. Diventava un connubio di gente galvanizzata dall'ebbrezza della sfida, assuefatta dal potere del brivido e dell'adrenalina. Chiunque poteva assistere o partecipare, bastava avere una fedina penale sporca, e - una volta a settimana - avevi una serata d'intrattenimento assicurata. Se ti piacevano quelle cose.
A Fumio non piacevano.
Se ne stava in disparte. Le spalle adiacenti al muro e le braccia conserte, una canotta nera sul petto abbinata a dei pantaloni lunghi altrettanto scuri, forse in un vano tentativo di fondersi con la suddetta parete. Il continuo e concitato vociare degli avventori ammassati attorno al ring gli aveva fatto venire mal di testa, glielo aveva fatto passare e ora era diventato poco più che un brusio di sottofondo, mentre continuava a riflettere sulle scelte di vita che lo avevano condotto fin lì.
Ad aspettare il suo turno.
Era la prima volta che si iscriveva ad un incontro, l'ansia lo stava mangiando vivo, e aveva avuto abbastanza tempo per rifletterci, pentirsi e cambiare idea almeno sei volte. No, non gli piacevano proprio. E non gli sarebbero mai piaciute.
Una palestra gestita da uno sforzo congiunto di Yakuza e Eden's Thorn, anche se doveva essere un posto neutrale, essere un fifone era nella sua natura e si percepiva come in territorio nemico. Era il genere di posto in cui non avrebbe mai messo piede, se non fosse stato costretto.
Costretto da chi? Ma da sé stesso, ovvio.
Negli ultimi tempi la sua vita era migliorata troppo: non aveva notizie di Phantom da mesi, la salute di suo fratello si stava stabilizzando e - oltre qualche imprevisto qua o là - andava tutto a gonfie vele. Aveva persino trovato un lavoro perfettamente legale come copertura. Per questo Fumio voleva che migliorasse ancora. Si era costruito in testa questa strana illusione di poter persino diventare importante per Deep Void.
Così, gli era venuta un'idea. Sapeva che un certo Collezionista, apparentemente alleato di Blank, cercava... beh, mutant. Le implicazioni morali del misfatto erano numerose, ma se si fosse preoccupato di quello non avrebbe dovuto vendere armi in primis. Si era solo convinto che se gliene avesse portato uno, Deep Void lo avrebbe premiato. In più, magari la figlia del capo avrebbe smesso di volerlo uccidere con lo sguardo ogni volta che lo scorgeva camminare silenzioso per i corridoi della villa.
E quale posto migliore per cercare un mutant di una palestra gestita dall'Eden dove si può fare sfoggio delle proprie abilità senza problemi?
Infatti ci aveva visto lungo e aveva fatto jackpot.
Solo non quel giorno, perché "Kenny boy" non c'era.
Fumio aveva sperato di vederlo spuntare da un momento all'altro, ma evidentemente era il suo giorno libero. Kenny-boy, il Kraken, o almeno così si faceva chiamare, era uno dei forse migliori combattenti dell'ambiente. Ed era un mutant polpo. Fumio lo aveva visto, partecipava agli scontri e talvolta atterrava avversari che erano il doppio di lui, forte dell'appoggio di quattro robusti tentacoli che mettevano davvero in soggezione. Fumio lo aveva adocchiato da un po'. Qualche settimana, forse. Da quando aveva cominciato a frequentare il Five Finger Death Punch come spettatore, in maniera più assidua. Praticamente andava lì solo per assistere ai suoi scontri. No, certo che non gli piacevano! Ne stava studiando... i pattern di attacco, chiedendosi come fare a... rapirlo? Stordirlo? Avvicinarlo? Qualcosa del genere, appunto, era lì perché doveva ancora studiare un piano. Aveva pensato che magari poteva affrontarlo, così da capire se fosse alla sua portata o si stesse facendo troppi film mentali. Per quel motivo aveva deciso di provare ad iscriversi, magari - con un po' di fortuna - prima o poi sarebbe stato sorteggiato contro di lui. Beh, quella sera non c'era, quindi la fortuna non era proprio dalla sua parte, ma quando mai.
Forse avrebbe fatto meglio a tornarsene a cas–
“Eccoti, finalmente. Tu, capelli blu! Non sei tu quello che si è iscritto prima? Ti ho cercato per mezzo spogliatoio. Che stai facendo? Guarda che è il tuo turno, dovresti essere già sul ring!”
Troppo tardi. Una voce improvvisa lo fece trasalire, facendolo quasi sobbalzare sul posto. Fumio sollevò lo sguardo e si ritrovò a pochi passi una donna che doveva avere più o meno quarant'anni, completamente ricoperta di tatuaggi e piercing, a fissarlo con espressione scocciata. Ah, era effettivamente la tizia da cui era stato a iscriversi. Cosa aveva detto? Era davvero il suo turno?
Fumio si sentì come se una voragine gli si fosse aperta sotto i piedi. Il suo sguardo saettò rapido verso il ring, dove un tizio di un metro e novanta che lui avrebbe relegato nella categoria dei pesi massimi si stava scolando avidamente una bottiglia d'acqua. Il suo avversario?
«È... È t-troppo tardi per c-cambiare idea?» balbettò, non più convinto di quello che stava andando a fare. La donna lo guardò come se avesse detto un'eresia. “Sì! Forza, muoviti!”

[...]

C'era un'altra cosa che a Fumio non piaceva.
Ed erano le persone come Jun. Perché gli sbattevano in faccia la realtà e gli ricordavano tutto quello che lui non era e che non sarebbe mai potuto essere. Quello che forse la società avrebbe voluto. Non solo la società per bene, ma apparentemente anche il sottobosco criminale. Lui li chiamava i gladiatori.
Quelli che sembravano fatti apposta per stare sotto le luci dei riflettori, per essere acclamati dalla gente. Socievoli, estroversi, perfetti.
E poi c'era lui, una patata con i capelli azzurri più chiuso del vaso di Pandora.
Nella semi-oscurità del sotterraneo, Fumio mise piede sul ring, e improvvisamente la folla tutt'intorno riacquistò l'energia perduta. Ma non stavano acclamando lui, erano solo emozionati perché finalmente era arrivato il prossimo avversario. Decise di staccare il cervello e dissociarsi dal resto del mondo il più possibile, poi si passò le mani fra la chioma azzurrina e cominciò a raccogliersela in una rudimentale coda alta. Non doveva essere complicato, si trattava solo di... rimanere in piedi? Era bravo in quello, no? E poteva usare l'unicità! Cioè, non avrebbe fatto altro. Non credeva di essere in grado di tirare un pugno in faccia a qualcuno. Squadrò il tizio dall'altro lato della pedana, sopracciglia corrucciate, labbra curve e la stessa faccia amichevole che un titti avrebbe riservato a gatto silvestro. Bene così. Non ci aveva neanche parlato, e già gli stava antipatico.

Fumio ci poteva scommettere il quirk: gli bastava guardarlo, quel tipo, per capire di che pasta fosse fatto. Viveva nell'universo sopra il suo, aveva almeno metà del pubblico a tifare per la propria persona e con ogni probabilità altrettante ragazze che non aspettavano altro che scendesse dal ring per ricoprirlo di moine e flirtare con lui; ergo, gli dava fastidio solo esistendo.
"Potresti non chiamarmi per niente." fu, infatti, il suo primo pensiero, non appena il corvino - ora promosso suo avversario sulla scala sociale dei rapporti umani - gli si avvicinò con aria fin troppo amichevole per i suoi gusti. Fumio notò che aveva gli occhi uno diverso dall'altro: il sinistro era verde, il destro aveva la sclera nera e l'iride rossa. Un quirk? Non ne aveva idea, nella mezz'ora precedente era stato così distratto e dissociato dal mondo che nonostante la sua presenza attorno agli spalti del ring sotterraneo non aveva davvero guardato nessuno scontro, quindi non sapeva neanche quale fosse il quirk del suo sfidante. Non proprio una strategia astuta.
Ovviamente l'altro non si dimostrò in nessun modo impressionato dalla sua espressione truce e il giovane di Deep Void si sentì come un innocuo barboncino dal riccioloso manto azzurro di fronte ad un pitbull che tenta di sorriderti, e si ritrovò a fissare la sua mano tesa con espressione a tratti inebetita. Uh? Non voleva affatto stringerla. Non che avesse chissà quale problema con il contatto fisico (in realtà sì, ma era una cosa piuttosto inconscia), però insomma non gli andava di base di stringere la mano ad uno sconosciuto probabilmente coperto di sudore da capo a piedi. Cos'era poi, un nuovo rituale prima di cominciare un match?
Alla fine si risolse di farlo comunque perché... suo malgrado, avendo la stessa forza decisionale di un'ameba in acquario, Fumio era il tipo di persona che si lasciava trascinare dagli altri anche troppo, e tanto - si disse - presto o tardi l'arbitro lo avrebbe presentato in ogni caso. Il suo avversario invece si presentò come Cerberus, un alias... uhm, piuttosto figo in realtà. Soprattutto se paragonato al suo, che era un pesce della Disney.
«Io... uh, N-N-.... – No. Stesso errore di poco prima. Fumio si sentì un idiota. Non poteva usare il suo solito alias, si sarebbe ritrovato Phantom alla porta di casa prima di poter dire "pio". – O-Omen.» si corresse, velocemente.
Che poi era solo Nemo letto al contrario, ma va be'. Quando un'ora addietro si era ritrovato a dover fornire un nominativo per registrarsi e salire sul ring - nella foga - aveva avuto lo stesso cortocircuito e non aveva partorito niente di meglio: ormai era inutile piangere sul latte versato; poco male per un "presagio".
«E-Eh? A-Ah, g-grazie...?» farneticò, quando Cerberus menzionò i suoi capelli, nel mentre che l'imbarazzo gli imporporava le guance di un acceso rosso carminio. E ora cosa doveva dire? "Grazie, anche tu sei molto figo"?
Suonava decisamente sbagliato.
E poi non era figo, che diavolo stava andando a pensare!
Fortunatamente, ancor prima che potesse trovare qualcosa con cui ribattere, qualcuno decise per loro che i convenevoli erano durati abbastanza: il presentatore che quella sera supervisionava l'incontro su una piattaforma all'esterno del ring gridò i loro nomi, la folla s'infervorò e il suono della campanella che segnava l'inizio dell'incontro echeggiò alle loro spalle. Fumio aveva a malapena fatto in tempo a finire di legarsi i capelli alla meno peggio, in modo che non gli finissero troppo sugli occhi, che Jun se ne uscì con la classica frase da anime shonen e partì alla carica.
La situazione si scaldò in fretta. Non aveva la più pallida idea di come si facesse a botte, motivo per il quale forse ci impiegò qualche istante di troppo a reagire e a capire che doveva togliersi di mezzo. Dal braccio sinistro del suo avversario si generarono di colpo degli strani tentacoli filiformi che si strinsero attorno al suo avambraccio destro. La sensazione di bruciore intenso sulla pelle ebbe l'effetto di strapparlo bruscamente dai suoi pensieri e lo fece reagire d'istinto: Fumio tirò via l'arto ferito, accorgendosi di non riuscire a muoverlo, e - preso per metà dal panico, con l'unico obiettivo di allontanarlo - stese in avanti l'unico braccio che non gli era stato debilitato. Da esso, tuttavia, al contrario di quanto uno si sarebbe potuto aspettare avendo visto l'attacco di Jun, non si formò niente; invece la superficie del ring sotto di loro avrebbe tremolato leggermente, e di colpo una distesa di ramificazioni bluastre, alte e appuntite, sarebbe cresciuta nei tre metri quadrati attorno a lui, in una sorta di rudimentale cerchio concentrico, come se il suolo stesso fosse improvvisamente diventato un istrice. L'intento era quello di ferirgli le gambe scoperte.
«U-Una-- Sei una medusa??» esplose a quel punto, che l'attacco fosse andato a segno o meno, occhi sgranati e con un tono che nemmeno lui avrebbe saputo identificare; a metà fra il sorpreso, lo sconcertato e il macheccazzo, mentre guardava i lievi segni sul suo braccio paralizzato. Quelle bolle, quei tentacoli traslucidi... non c'era alcun dubbio. Fumio era uno schifoso nerd delle creature marine, in particolare le meduse, che erano i suoi animali preferiti. E in più sapeva bene che pochi animali velenosi avevano effetto su di lui, non poteva NON riconoscerne una quando se la trovava davanti, anche se era la prima volta che gli capitava di trovarla... beh, in forma umana?

Fumio aveva subito abbastanza terapie d'urto nella sua vita da poter affermare quanto poco gli piacessero: effettivamente era vero, era un introverso, ma era un introverso che se ne stava benissimo nella sua piccola bolla d'ossigeno e non aveva alcun bisogno che qualcuno la scoppiasse per fargli cambiare aria. Tantomeno se a farlo era un energumeno di otto metri per cinque con la faccia da bulldozer.
L'imbarazzo non accennò a sparire, lasciandogli il volto in fiamme per ben più di qualche secondo: come al solito, non sapeva mai cosa rispondere quando si trattava di un complimento. Sempre ammesso che di un complimento si trattasse. Omen, beh, forse significava qualcosa, ma il ragionamento di Fumio per sceglierlo lo abbiamo già spiegato: panico, perché era bravo ad inventare tante cose, ma non i nomi. Il suo "vero" alias era Nemo; la prima cosa che gli aveva detto Eizan quando lo aveva preso sotto la sua ala protettiva era stata "ragazzo, scegliti un altro nome da usare, in questo mercato è importante" perché se avessero usato il suo sarebbe stato morto prima di domani. E Fumio, che ancora ci teneva alla pelle, aveva obbedito senza pensarci due volte. All'epoca però era appena un quattordicenne, la sua scelta non era stata molto ragionata e aveva finito per ispirarsi al piccolo pesce pagliaccio protagonista del suo film animato Disney preferito. Ovviamente con il senno di adesso preferiva far credere che fosse il capitano Nemo del famoso libro di Jules Verne. Di cui Omen era solo la traslitterazione al contrario. Fantasioso, eh?
Alla fine optò per non rispondere affatto, biascicando una sorta di interrogativo "grazie" e finendo solo per rimanere accigliato quando l'altro aggiunse di non sapere un granché bene il giapponese; in principio non ci aveva fatto caso, ma in effetti aveva un accento un po' strano. In ogni caso, che importava? Non erano mica lì per fare salotto con thè e pasticcini. Anzi, non avrebbero dovuto parlare affatto, quindi fece spallucce e si mise in guardia, appena in tempo per far giungere il suono della campanella ad interrompere i loro convenevoli e ricordare ai due sfidanti che si trovavano su un ring e che la folla voleva vederli combattere.

I tentacoli di Jun gli si avvilupparono attorno al braccio, ed in breve una viscida sensazione di bruciore gli si diffuse sopra e sottopelle. Ma nonostante l'arto paralizzato Fumio ebbe modo di prendersi la sua rivincita: i suoi coralli graffiarono le gambe e le caviglie di Cerberus e questi sibilò dal dolore, al contrario della folla che - nel vedere il primo sangue del match - s'infervorò come una bestia inferocita.
"Ben ti sta, questo è per il braccio", pensò subito il ragazzo dalla chioma turchina, ormai ricevuta conferma che fosse veramente una medusa. E se non fosse suonato come una Bratz impermalita lo avrebbe detto anche ad alta voce. Per il momento, però, Jun avrebbe dovuto continuare ad immaginarselo. La pelle al di sotto del gomito era arrossata per l'irritazione e faceva male: forse mettersi una canottiera era stata una pessima scelta.
«N-Non ho detto questo!» replicò, preso in contropiede dalla successiva affermazione del corvino, indietreggiando di un passo e frantumando sotto le scarpe le punte più fragili del corallo. Un minuto di silenzio per chi avrebbe dovuto pulire a fine scontro.
Che diavolo di persona si faceva riserve contro un avversario? Forse uno che era abbastanza sicuro della propria forza da esser certo di vincere, qualunque fosse stato il caso? Fumio non ebbe abbastanza tempo per rimuginarci su: tenendo fede alla propria parola il coreano serro un mano a pugno e senza aggiungere altro prese uno slancio e caricò un cazzotto per colpirlo dritto sul ventre.
Troppo vicino, Fumio capì che non sarebbe riuscito ad evitarlo e d'istinto chiuse gli occhi, preparandosi all'impatto. Con sua somma sorpresa, tuttavia, il colpo di Cerberus non lo spinse indietro, anzi, non lo smosse proprio, impattando - invece - su una solida superficie azzurra improvvisamente comparsa sul suo addome. Fumio schiuse lentamente le palpebre. Un sottile strato che sembrava fatto dello stesso materiale che ora decorava il suolo del ring, si frantumò in briciole sotto il possente colpo di Jun.
Ah. C'era riuscito.
Era riuscito a difendersi.
Fumio aveva sempre avuto problemi ad utilizzare il proprio quirk per proteggere sé stesso, indice di quanto poco pensasse di meritarselo, e quello gli fece guadagnare un briciolo di autostima.
Non attese neanche una frazione di secondo, per l'ansia di vedere altri tentacoli traslucidi spuntare dal braccio del suo avversario. Fumio non era un grande stratega, ma era un gran codardo. E i codardi, come i pigri, sono i migliori quando si tratta di togliersi di mezzo da un impiccio il più in fretta possibile. Non voleva rendere la vita difficile a Cerberus, ma voleva rendere facile la sua.
Con rapidità, tentò di slanciarsi in avanti ad afferrare il braccio di Jun con l'unico arto sano che gli rimaneva, quasi come in un tentativo di tenerlo fermo dov'era.
Ci fosse riuscito, infatti, dal suolo sotto i loro piedi sarebbe spuntato altro corallo, ma in una forma diversa dalla precedente. Alte ramificazioni azzurre avrebbero circondato il ragazzone - la cui stazza, per una volta, sarebbe stata uno svantaggio - chiudendosi a formare una rudimentale e stretta gabbia di materiale calcareo e lasciando fuori l'artefice dell'offensiva. Sembrava quasi esser spuntata dai rimasugli del suo attacco precedente, ma no - era indubbiamente tutto materiale nuovo, e resistente. «M-Mi dispiace, m-ma io non ho i-intenzione di risparmiarmi! – alquanto audace, se fosse riuscito ad intrappolarlo, la voce di Fumio non sarebbe comunque stata capace di risparmiargli qualche convulso balbettio sbigottito, dovuto al batticuore e allo sgomento da cui il giovane si sentiva pervadere. Avrebbe dovuto recuperare la calma. Mani o meno, voleva finire quella cosa il prima possibile. Gli scontri sul ring duravano pochi minuti di solito, no? – P-Puoi dire alle tue ammiratrici che sei stato fatto a pezzi da una mezza cartuccia come me. Heh.»
Ah-ah. Provocazione assolutamente non necessaria, ma ecco il cinico sarcasmo di Fumio che cercava di fare capolino da dietro quel maledetto sorriso da squalo.
Un passo indietro, mollato il braccio del suo avversario. Poi avrebbe chiuso la mano a pugno, come se stesse schiacciando un insetto. E, in una cacofonia di rumori, la gabbia sarebbe collassata su sé stessa, scricchiolando come un qualcosa che crolla e infilzando Jun con una miriade di piccole spine affilate. Non lo avresti detto, che Fumio sapeva essere insolitamente crudele quando non capiva bene cosa stava facendo.

L'idea che quelle parole potessero dar fastidio a Jun, non aveva nemmeno sfiorato la mente della giovane recluta di Deep Void, che lo capì solo nel momento in cui lo vide voltarsi verso la folla e cercare lo sguardo di qualcuno.
Forse proprio una donna, venuta lì a fare il tifo per lui. E mentre tentava di reprimere quel misto di gelosia e invidia che si era appena sentito montare in petto, capì anche di essere nei guai. Guai molto grossi.
Stava iniziando a sentirsi fiacco, l'adrenalina dovuta alla situazione nuova stava scemando e i suoi muscoli si stavano abituando al suo stato d'animo teso: come se un laccio che gli aveva costretto le membra fino ad ora si fosse improvvisamente allentato. E se quello poteva considerarsi positivo, poiché spostava il focus sullo scontro e gli indicava dove concentrarsi, a non essere positiva era tutta la lucidità che quello stato d'animo si portava dietro. Fumio generalmente era un ragazzo cauto e ci pensava prima di dire o fare le cose, tanto che la maggior parte delle volte finiva solo per star zitto dopo essere giunto alla conclusione che avrebbe fatto un'osservazione superflua, inutile, antipatica o che la gente non avrebbe gradito. L'unica eccezione era quando il suo cervello tagliava i ponti con il resto del corpo e entrambi finivano per andare nel panico per un motivo o per un altro. Come era appena successo. Ma non era colpa sua! Era... era una sensazione difficile da spiegare. Si era sentito così bene, così forte, per esser riuscito a colpire Jun due volte di seguito e... ora? La voce sibilante del suo avversario lo bloccò sul posto. Fumio si strinse appena nelle spalle, l'improvviso desiderio di sparire dalla faccia del pianeta. Ma il suolo non si aprì in due per lui e nessuna voragine apparve sotto i suoi piedi pronta ad accoglierlo nelle viscere della terra.
"No, io non volevo dire..." mormorò, ma dalla sua bocca non uscì alcun suono. In realtà aveva voluto dire proprio quello, lo sapeva, e la conferma che gli altri - altri come Jun, ma come chiunque - lo vedessero esattamente come si percepiva fece più male di qualsiasi cazzotto avrebbe potuto ricevere. Lui non era niente, figurarsi se poteva sconfiggere uno come Jun. Ci aveva pensato, credendo di farcela, e si era illuso come sempre.
Fulmineo, Cerberus si slanciò in avanti e lo afferrò per il braccio sinistro: Fumio fece a malapena in tempo a rendersi conto di riuscire di nuovo a muovere il destro, che in un attimo si ritrovò prono a terra con l'arto serrato dietro la schiena, il dolore della botta contro il suolo ad accompagnare quello dei nematocisti. Si sentì alla stregua di un ladro colto con le mani nel sacco, e la realizzazione che al mondo esistesse qualcun altro in grado di fare quella mossa lo riportò indietro nel tempo di quasi dieci anni, quando Eizan lo aveva ribaltato sull'asfalto più o meno nello stesso modo perché aveva provato a fregargli il portafoglio.
Ma adesso non c'era Eizan e il suo essere completamente disabituato al concetto di pietà gli fece registrare la minaccia del suo rivale in maniera molto più spaventosa di quanto in realtà non fosse. «N-Nulla! Nulla!» biascicò, strizzando gli occhi come un criceto terrorizzato.
Che schifo. Che schifo.
Non gli piaceva il contatto fisico.
Non gli piaceva che la gente gli stesse vicino. Jun era pesante, sudato, gli faceva schifo. E l'improvvisa ansia scorgesse la cicatrice sulla sua schiena per colpa della canottiera lo fece agitare. Voleva che si spostasse, subito.
Forse fu quell'ansia improvvisa, che lo spinse a reagire quasi d'istinto, come avrebbe fatto un animale in pericolo. Jun si sarebbe sentito pungere il palmo della mano con cui lo teneva fermo. Niente di grave, come una leggera iniezione, ma - se fosse andato a segno - ben presto il veleno sarebbe entrato in circolo.
Non sapeva che effetti avrebbe avuto, era un terno al lotto e dipendeva dalla tolleranza di ognuno: nausea, bruciore, mal di testa, difficoltà respiratorie, qualcosa, innanzitutto gli toccava sperare che ne avesse. Si sentiva in conflitto con sé stesso: da una parte era cosciente di non volergli fare male, sapeva che presto o tardi si sarebbe arreso perché non aveva la forza psicologica di arrivare alla fine dello scontro e quindi non aveva senso, dall'altra però... voleva vincere, forse voleva provare qualcosa a sé stesso, e sapeva che se Jun non si fosse spostato immediatamente lo avrebbe fatto spostare lui. Con le buone o con le cattive.

Per la verità, cercare d'ingaggiare uno scontro corpo a corpo contro Fumio, tratti in inganno dal suo aspetto remissivo e arrendevole, era una pessima idea e uno degli errori più comuni che si potesse fare. Era vero. Non era portato. E proprio per questo erano i momenti in cui gli utilizzi del suo quirk diventavano più imprevedibili e catastrofici.
“Adesso non fai più lo sbruffone, vedo.”
Le parole di Jun lo punsero in un orgoglio che neanche sapeva di avere. Ah, perché adesso quello era fare lo sbruffone?
E allora come chiamava sé stesso?
Fumio desiderava solamente raggomitolarsi in posizione fetale ed essere lasciato stare.
Perché non era nato mutant armadillo?
Cerberus ci aveva visto giusto: continuando a premere con insistenza sulla inesistente forza di volontà del ragazzo non ci avrebbe messo molto a spezzarlo ed a farlo capitombolare a terra sconfitto. Quello che non sapeva però, era che non importava quanti cazzotti potesse prendere nel muso, in un modo o nell'altro Fumio era sempre capace di rialzarsi; magari con il naso rotto o grondante di sangue, ma assomigliava a quel tipo di insetto fastidioso che non muore nemmeno se lo uccidi.
La folla inferocita dietro le reti che separavano il ring dagli spalti gli parve diventare ancora più caotica, mentre un principio di mal di testa s'insinuava a rimbombare nella sua scatola cranica. Stavano gridando i loro nomi e altri epiteti confusi, mentre una singola voce più alta, potenziata da un microfono, descriveva in modo dettagliato tutto il loro scontro. Quasi tutti facevano il tifo per Cerberus, ma era ovvio. Lui era un signor nessuno, salito sulla piattaforma per la prima volta quella sera e la maggior parte degli spettatori voleva solo vedere il proprio favorito schiacciare il proprio avversario, anche - forse - a causa dei soldi che continuava a scommetterci.
Riverso a terra, Fumio si sentì immensamente insignificante. Tentò di ribellarsi, ma il coreano era troppo pesante: non riusciva a muoversi. Essere steso di petto sul pavimento poi, non aiutava di certo. L'istinto di voler scappare lo aveva spinto a reagire d'impulso come uno di quei piccoli organismi a cui la sua capigliatura turchina dava riposo e il veleno parve sortire il suo effetto; udì il suo avversario mormorare una colorita imprecazione a fior di labbra, ma nonostante quello non si spostò. Anzi.
Il bruciore sull'arto sinistro parve intensificarsi e Fumio strinse i denti. Bruciava.
Bruciava tantissimo. Il braccio era bloccato in una posizione scomoda, rotta, e faceva male. Percepì i propri occhi farsi lucidi, e il respiro pesante, disperato. La sensazione di essere finito - come un blando errore nel suo codice - lo mandò in tilt. Smise di ragionare in maniera logica. Non avrebbe mai potuto vincere, capì, ma non voleva neanche arrendersi. O meglio, forse voleva, ma non in modo così patetico.
Via. Voleva mandarlo via.
«....ostati... – appena udibile, un sommesso piagnucolio gli sfuggì crepitante dalle labbra. Poi, come se quello fosse bastato a risvegliare qualcosa di selvaggio, il panico sul suo viso si acuì. – SPOSTATI!»
Nello stesso istante, con un lieve tremore, le stesse stalagmiti che prima avevano graffiato le gambe di Jun sarebbero ora spuntate tutte addosso sulla schiena di Fumio, prendendo inizialmente corpo dal blu scintillante dei suoi capelli e diffondendosi principalmente lungo la sua spina dorsale. Dire che non volesse ferirlo sarebbe stato mentire, voleva eccome, ma usò comunque tutta la concentrazione di cui disponeva per stondare le punte il più possibile ed evitare che gli venissero fuori troppo aguzze o taglienti. Poi sperò che quelle non trapassassero lo stomaco al suo rivale: si considerava ancora troppo giovane per avere qualcuno sulla coscienza, e il suo obiettivo primario era quello di costringerlo a levarsi di dosso, non cucinare una medusa allo spiedo.
Se ci fosse riuscito, anche solo a fargli mollare la presa, male o meno che gli avesse fatto, Fumio si sarebbe rialzato velocemente prima in ginocchio e poi in piedi, sgattaiolando via e scrollandosi il corallo di dosso come un animale ferito, fino a rifugiarsi nell'angolo del ring più lontano da Jun, ansimante e stanco. Non ne poteva più, ormai aveva le braccia completamente arrossate, doloranti e gonfie. Il giorno seguente, a lavoro, sarebbe stato estremamente difficile da spiegare. Ma se voleva arrendersi voleva farlo in piedi, Cerberus ferito e in ginocchio al posto suo poteva essere un bonus.

Gli girava la testa; l'odore del sangue sapeva di rancido e lo nauseava. Se lo sentiva ancora addosso manco fosse un assassino.
Fumio non aveva idea di quanto tempo fosse trascorso dal termine dello scontro: l'orologio continuava a restituirgli la filiforme sagoma di vuoti numeri senza senso che si dimenticava non appena lo schermo del cellulare si scuriva e tornava a spegnersi, mentre ogni suo sforzo di rimaner lucido con qualcosa di logico a cui pensare si ritrovava a finire - gradualmente - succube della stanchezza.
Aveva passato gli ultimi minuti a rimuginare su quanto successo e mangiarsi le unghie: prima di fronte allo specchio del bagno - dove si era recato per cercare di disinfettare le braccia senza particolare successo -, poi su una delle panche ai lati del ring sotterraneo. Quando, a forza di mordere e dissociarsi, si era strappato per errore una pellicina e aveva cominciato a sanguinare dal pollice destro si era riscosso e si era ricordato che, forse, sarebbe dovuto tornare a casa.
I capelli legati gli gettavano una strana ombra sul viso sfatto e, con gli avambracci coperti di un azzurro lucente, gli mancava giusto giusto un cappellino bianco per assomigliare ad un puffo. Li aveva coperti con una sottile e lucida patina di corallo affinché a toccarli facessero meno male, nella speranza che il suo veleno neutralizzasse quello della medusa entro la mattina successiva. O si sarebbe messo una maglia a maniche lunghe e sarebbe andato a lavoro così.
Sì, se ne sarebbe davvero dovuto tornare a casa, tanto il motivo per cui era venuto lì in principio non si era presentato, né si era visto da nessuna parte. Era un bene, perché il solo pensiero che "Kenny-boy" avrebbe potuto assistere alla sua patetica figura sulla pedana gli faceva accapponare la pelle. Parlando per ipotesi, affrontarlo non doveva essere troppo diverso dall'affrontare Cerberus, solo con... quattro braccia (o tentacoli?) in più. Nemmeno la poca autostima che aveva racimolato quella sera era abbastanza per convincerlo che ce l'avrebbe fatta a mandarlo al tappeto in una situazione normale. Però, insomma, nessuno aveva detto che lo doveva affrontare a viso aperto, no? Gli sarebbe bastato prenderlo di sorpresa, magari dopo che si era sfiancato con tutti gli scontri. Forse era meschino.
Ma era un membro di Deep Void, non doveva farsi problemi del genere!
Intanto, davvero, doveva tornare a casa.
E lo avrebbe fatto senza alcuna remora, se non fosse stato per l'unico altro pensiero che lo distraeva dal contare funzionalmente le ore. Era davvero riuscito a rimanere in piedi o era stato Cerberus che lo aveva risparmiato? Era importante? Alla fine in piedi ci era rimasto comunque, e Fumio non credeva in una cosa come l'onore: non rimetterci la pelle era pur sempre una vittoria, in qualunque modo la si volesse guardare. Lui, però, non aveva mai voluto fare del male a Jun. O forse aveva voluto, ma cercava di auto-convincersi del contrario per non ritrarsi dalla parte del cattivo di turno, come ogni villain inconsapevole che si rispetti. A dire la verità, nemmeno Jun all'inizio gli era sembrato quel mostro cui il suo cervello si era convinto di aver davanti dopo pochi istanti; gli era sembrato solo un normale ragazzo che passava lì il tempo per divertirsi o mettersi alla prova. Lui era pessimo con le relazioni umane, ma non era così stupido da non capirle, e si era reso conto che Cerberus si era arrabbiato quando aveva menzionato le fantomatiche ammiratrici a bordo campo, indice che forse una speciale c'era stata davvero. Si sentiva stupido, e... un po' geloso. Però, non aveva mica voluto che facesse una brutta figura con la sua ragazza, ecco. Era arrivato ora a quella conclusione, prima non ci aveva semplicemente pensato! Conoscendosi, se glielo avesse chiesto si sarebbe arreso senza problemi. Diciamo che gli andava di scusarsi, ma vai a ritrovarlo in mezzo a tutta quella gente.
Era già nei casini con Phantom e non voleva finire sulla lista nera di nessun'altra sotto-organizzazione criminale di cui Jun faceva parte, perché sì ne faceva sicuramente parte e perché cacciarsi nei guai equivaleva a cacciare nei guai Deep Void. Quindi sì, meglio scusarsi.
Con un sospiro spossato, Fumio si alzò, il cerchio alla testa sempre più invadente, ma prima che potesse decidere effettivamente di andarsene, come se i suoi pensieri fossero serviti ad evocarlo, un guizzo in mezzo alla folla catturò la sua attenzione. Ah.
Il suo corpo si mosse prima del suo cervello, in un disperato slancio ora-o-mai-più; spintonò qualcuno, stringendo inevitabilmente i denti quando vi sfiorò contro le braccia, lo scorse di spalle e si fece largo a forza fra la ressa di persone che girava nel seminterrato.
«C-C-Cerberus!» il tono gli venne fuori molto più fratturato del previsto. Fumio sperò che lo sentisse in mezzo a tutta quella confusione. Magari stava andando dalla sua presunta ammiratrice(?), ma non era importante, gli interessava solo che si fermasse un secondo. Se Jun lo avesse udito e si fosse voltato si sarebbe ritrovato davanti la faccia del suo precedente avversario sul ring.
«I-Io... m-mi dispiace, non credevo ci fosse davvero la tua r-ragazza a bordo del ring!» un borbottio confuso, chinando il busto quasi parallelo al terreno, la recluta di Deep Void avrebbe voluto dire tante altre cose. Tipo che forse poteva fare qualcosa per il veleno. O per i graffi. Insomma, qualcosa di più costruttivo, ma non era sicuro che avrebbe trovato il coraggio per rimanere lì un solo altro minuto in più, quindi biascicate quelle frammentate parole, al primo accenno che Jun lo avesse udito, si sarebbe defilato in direzione degli spogliatoi - magari per rinchiudersi nella cosa più vicina ad un armadietto che avrebbe trovato. Tanto le sue avventure al Five Finger Death Punch erano tutt'altro che concluse. Sapeva di doverci tornare per trovare Kenny boy, quindi era certo che presto o tardi si sarebbero rivisti.